Rojo hierro de marcar

Los niños añoran padres amorosos,
manos fuertes y tiernas, pero firmes,
que cierren un abrazo.

Cuando niña, me esforzaba por evitar a los adultos 
–los odiaba–  
y me paraba a mirar las flores, 
de un rojo carmesí.
Anhelaba olerlas.

Al volver a casa solo había un suelo gélido 
esperando un golpe mortal –casi–  
y un aroma a sangre que huía de mí 
al frío cuarzo,
cerca del filo.

Al volver a casa no había manos fuertes y tiernas.
De adolescente, las manos eran ausentes; 
los ojos, presentes.

Algunas me arrojaban contra una pared 
y contra el amplio cristal

resquebrajado del ventanal.

Mi segunda cicatriz en la carne; 
la primera cuando fui cenicero infante 
para apagar todos los fuegos adultos 
que encendían al mirarte 
con la promesa de apagarlos.

Mis voces, ¿qué quieren?

Una epístola para el alma:

Han vuelto mis voces a gritar en mis entrañas,

En mi cabeza, maraña de putrefacción.

Las voces que quieren…

Volver a verme los cristales en la espalda,

Los que acuna mi pecho, esos tan afilados,

tan largos, tan profundos que reflejan luz y oscuridad.

Me atraviesan los costados, me cuesta respirar…

Se han clavado en mí, en mi corazón,

en mi alma, desangrándola e infectándola…

En esencia, mi mejor definición:

Soy una herida en la vida de quien me cruce,

maldición que desangra e infecta, que absorbe,

una hendidura que supura hiel y veneno,

la enfermedad en una bella historia

la trágica cicatriz que niegas ver cuando sale el sol.

La eterna certeza de lo que no debo ser y todo lo que soy.

Un trece con llave

Se ahogan versos dentro de mí

Versos que antes, alegres,

querían salir.

Vuelve el sol, la primavera

y emergen las heridas

como las flores primeras

Enterradas, sepultadas

junto a las hojas

que cayeron en otoño, anestesiadas

por el brillo níveo,

por la calidez invernal.

Desearía que abrieras la puerta

de esta tormenta,

que la dejaras ir,

que las lágrimas

bañaran las hendiduras

por donde me has atravesado

para que así, pudieran sanar.

Sin embargo,

heme aquí,

rememorando los lugares por los que una vez pasamos,

Esperando a que abras la puerta,

Esperando a que me dejes ir...


 "A thirteen with a key"

Drowning verses inside me

Verses that before, cheerful,

They wanted to leave.

The sun returns, spring

And wounds emerge

Like the first flowers

Buried, buried

Next to the leaves

Which fell in autumn, anesthetized

By the snowy glow,

For the warm winter.

I wish you would open the door

Of this storm,

That you'll let her go,

That the tears

Will bathe the crevices

Where did you cross me

So that they could heal.

Nevertheless,

Here I am,

Remembering the places we once passed,

Waiting for you to open the door,

Waiting for you to let me go

La policromía del corazón

Devastador como un huracán

Se muestra el juez bajo un antifaz

Que tras hacer desaparecer

Muestra mis tristes ojos otra vez.

Es arrollador el fenómeno

Que te lleva a la cama

A dormir, eternamente,

Como el eterno viaje

De una carta sin destinatario

¡Cómo corroes las entrañas!

Incertidumbre cincelada en un papel,

Hastío que reposa en mis pies,

Indiferencia, maldita, que aprisiona mis ideas.

¿Cuándo será el momento

En el que te pongas de pie

Y vuelvas a andar, a ver y a creer?

Todos estos sentimientos son

Como flores marchitas que caen

Del paisaje que decoran

En el policromático lienzo del vivir.

January 4th, 2017

Nely Macorix

"El baúl de la fotografía", fragmento inédito

"Titilando estaban las estrellas cuando la nieve comenzó a caer sobre nosotros. Aguardábamos dormitando, charlando, con el móvil, jugando a las cartas o examinando el paisaje por la ventana, a que nuestro viaje en tren terminara. Pero pronto alguien corrió en la dirección opuesta a nosotros y empezaron a hablar con secretismo en una lengua eslava que no conocíamos. 

- Despierta. 

- ¿Qué ocurre? - Una chica del grupo que hablaba mi lengua se sentó rápidamente a mi lado para explicarme lo sucedido. Me daba miedo lo que fuera a salir de sus labios, me sentía refugiado de la nieve y las montañas que en silencio me iban abriendo el paso. Respiré profundo y me desperecé para prestarle la atención debida. - Alguien se ha suicidado. - Me dio aquella noticia como el que anuncia que se le han acabado los cigarrillos, sin dolor ni alegría, pero con cierto hastío. - ¿Aquí? ¿En el tren? ¿En tu vagón? - Negó con la cabeza, rechazando la velocidad de mis preguntas. - No, ha saltado frente al tren y se lo ha llevado por delante. 

(...) Justo en este punto de la conversación entraron más de nuestros compañeros, Mark, Noel y Ana mientras los otros tres intentaban descansar hasta saber qué ocurriría con nosotros. Cuando la que hablaba mi lengua empezó a hablar con el resto en perfecto inglés, desconecté. Levanté la vista hacia la ventana, la tenue luz de las farolas del camino se entremezclaba como óleos con la fina nieve que caía. Aquel era el día más feliz de mi vida. Sin embargo, no pude evitar pensar en la macabra ironía que suponía que aquel día, que era para mí el más feliz por un fenómeno atmosférico al que los habitantes del país ya están acostumbrados, se produjese una muerte tan trágica y un evento tan hermoso.

La policía acordonó la zona con cintas blanquirojas; nosotros y dos mujeres de Polonia tuvimos que abandonar el tren en plena madrugada, saltando a las vías como fugitivos para aprovechar el siguiente tren que nos llevaría, por fin, a la que será nuestra casa durante lo que dure la misión. Durante nuestro salto a las vías del tren no pude evitar pensar en Lorenzo y en Nix, habían pasado dos meses desde el último miércoles que nos vimos. 

(...)

Ahora, llegando a casa, todos vuelven a la realidad. De una pequeña tienda cuyo cartel reza "Piekarnia i Cukiernia" emana un olor agradable y dulzón de pączki recién hechos. Los comercios empiezan a abrir bajo los tímidos rayos de sol que han aparecido entre las nubes y el humo de las fábricas, los trabajadores se saludan o esquivan a partes iguales para llegar a su lugar de trabajo... Es inevitable pensar en aquellos que no están, conocidos o desconocidos, aquellos que arrebatan sus vidas con un revólver, pastillas o saltando en frente de un tren, cuando observas la hermosura y la crueldad de la vida que nos maneja cual peones de ajedrez. 

(...)"

December 10th, 2016

Nely Macorix 

Moroccan Honey

Bajo la niebla se mecen 

mechones negros de azabache

antaño dorados por el sol.

La espesura de la selva

esconde dos pupilas 

que los dioses ordenaron crear.

Los amantes se esconden

bajo la mirada de los gatos...

Y ella,

con su mirar te hechiza,

fluye por tu cuerpo,

tibia como un aliento frío,

embalsama tus heridas

con sus manos de tostada arena,

con sus labios de resquebrajados rubíes.

Demasiado tarde para huir

dice la voz de tu corazón dormida.

Aquellas pupilas de misteriosa noche

te han convertido en títere de su deseo

El rosal de sus labios

marchita en tus ojos

sus espinas se hunden

en tus entrañas, y, entonces

sales de tu hipnosis

preguntando a extraños su nombre

en la perdida noche de Marruecos.

 PD: Gracias a Ultima Radio, unos músicos increíbles, y a Kati Angerbauer por el descubrimiento.

Nely Macorix

El contraste de la suerte

Ahora las estaciones están cayendo a nuestro alrededor

Dentro del baúl de la fotografía.

Recuerdo mutilaciones de un pasado cuyo futuro veía incierto,

El sabor de la sangre al filo del precipicio

y la muerte al borde del cuchillo.

En el límite, revolviendo el pelo se aproximan los alisios,

huracanes para desgranar una melena

como una maraña de recuerdos.

Un bosque para suicidarme, por favor,

cada noche cuando revuelves el cajón

de la memoria, nunca sabes lo que tienes.

Proyectábamos las imágenes que reproducen,

Bajo la nieve, las cinematográficas

Y en blanco y negro, las literarias realidades.

Mis sentimientos son como piezas de un puzzle,

De quinientas piezas,

Despiezados por un verdugo con mis pensamientos,

Si a doscientas llega

Demasiado me parece.

Oye, sóplame aquí,

se me ha metido un poema en el ojo – digo,

Me sacudo la prosa de los hombros

Exhalo un ensayo con la boca

Y un último suspiro.

Nely Macorix